泉山路学校小记者　朱芮萱

清晨，我推开窗，阳光像融化的金箔淌进来。就在这时，我感觉肩胛骨深处有什么东西在苏醒，细微的痒，如同种子顶破泥土。一回头，两片巨大的羽翼正从我肩后缓缓展开——不是梦，不是幻影，每一根羽毛都浸着晨光，洁白得能映出云朵的纹理。

原来，飞行的渴望，真的可以长出翅膀。我的翅膀认得风的语言。第一次扇动时，空气发出丝绸被撕裂的轻响，脚尖便离开了地面。屋顶、树梢、教堂的尖顶，都在身下退成缩小的模型。我飞向城市边缘，那里有一条即将被填平的老街。木阁楼的窗棂雕着牡丹，青石板路被岁月磨出了镜子般的光泽。我在半空盘旋，掏出衣兜里的粉笔——这曾是我画跳房子游戏的粉笔——用尽全力，在每片即将被拆除的瓦片上，画下一个巨大的、发光的“留”字。阳光晒在粉笔痕上，那些字迹竟像星星一样闪烁起来。

我没有停留。翅膀有自己的意志，它带我掠过龟裂的农田，那里有个提着小塑料桶、跋涉数里找水的女孩。我猛地下坠，翅尖拂过干涸的河床。奇迹般，被我触碰过的泥土深处，传来隐秘的潺潺声。我围绕她家的田地飞了三圈，羽毛上凝结的云汽化作雨滴洒落。她抬头，脏兮兮的小脸绽开笑容，雨滴和她的酒窝一样晶莹。

夕阳西下时，翅膀变得透明、轻盈，如一团光雾。它温柔地脱落、消散，像完成了使命的蒲公英。我缓缓落回自己的窗台，肩后只余一阵温暖的酥麻，和满身阳光与风的味道。

我的翅膀消失了。可我的脊背，从此记住了天空的形状。而真正的飞翔，或许从来不是用翅膀去改变世界，而是在心里，永远为一条老街、一块旱田、一座孤塔，留出一片能够降落的、柔软的苍穹。

指导老师：张梦