泉山路学校小记者　康煊赫

我们学校花坛里的草，是从秋天开始枯的。

先是最外沿一圈发了黄，像营养不良的头发梢；然后那黄意一天天向里蚕食，到了深冬，便彻底成了干巴巴的一片。草茎脆而硬，轻轻一碰就断，铺在那里，像大地盖了层旧毯子。

我们值日时，常把落叶扫到上面，草们便沉默地承着，沙沙作响，仿佛一声疲惫的叹息。二月里，风还硬得像小刀片，刮得人脸生疼。谁也没心思留意脚下。那天我追一个被风吹跑的纸飞机，一头撞进花坛深处。绊倒时，手心下意识撑向地面，却没触到预想中粗粝的枯草毯。我诧异地低头，拨开上层交织的、毫无生气的枯茎——底下竟是一片茸茸的、怯生生的鹅黄。那不是绿，是一种比新柳芽还要娇嫩的黄，软软的，凉凉的，像刚破壳小鸟腹部的绒毛。它们紧贴着地皮，短得几乎看不见，却密密麻麻，一根挨着一根，从每一丛枯草的根部，不声不响地冒出来。

我趴在那里，愣住了。头顶是干裂的、死去的去年草茎，构筑成一个黯淡的穹顶；穹顶之下，却是一个我从未想象过的、正在秘密运转的鲜活世界。我忽然觉得，那一片枯黄，并不是坟墓，而是一座育婴房。最寒冷的日子里，生命并非消失，它只是弯下了腰，把全部的力量和嘱托，都藏进了泥土的最深处，交给了这些沉默的根。后来，天渐渐暖了。鹅黄一天天转成新绿，终于盖过了枯黄。

三月的一个午后，风忽然就软了，阳光像融化的蜜，涂得到处都是。我走过花坛，看见那片新草，已有寸许高，绿汪汪的，漾着光。几个低年级的孩子蹲在边上，伸出小小的手指，极轻地抚摸它们。

“老师，”一个奶声奶气的声音问，“小草什么时候睡醒的呀？”年轻的老师微笑着，也蹲下身：“它从来没有睡着过哦。它只是，在等自己的春天。”

那一刻，我忽然全懂了。原来最深的冬天，并非故事的终点，而是春天正在地下，一笔一画、郑重写下它的序言。而每一个破土而出的奇迹，都始于一次无人知晓的、深情的蛰伏。

指导老师：张梦